Dado Ronron
 

J’ai rencontré Dado, Dado Ronron, à Barcelone un soir de fiesta sur les ramblas. Elle était à moitié nue, couleur pain brûlé, libre comme l’air et chaude au point de me carboniser l’âme, en tout cas de me faire sortir les yeux de la tête et la bite de sa réserve dès son premier sourire.
Elle aimait Gaudi, les nouilles chinoises, les pétards et les shots de téquila. Elle n’était ni farouche ni indifférente à moi. On visita donc la ville ensemble, on dina dans la rue, d’architecture folle, puis sur une table couverte d’une nappe en vichy, d’un énorme bol de nouilles chinoises nettoyé à quatre baguettes, les yeux dans les yeux, les doigts de pieds qui se tutoyaient déjà, au dessert on s’en roula un sérieux, on rit comme des fous, surtout elle, les gens nous prirent inévitablement pour des dingues, puis on se fit trois shots de téquila-paf, et nous finîmes vraiment paf, un bon coup dans l’pif.
Elle me mit la main sur la grappe, pouf !, comme pour me provoquer, hey cow-boy t’as le paquet, et comme elle sentit dans la seconde que c’était pas des nouilles qu’elle malaxait, elle me roula une pelle salée en me tenant serré-serré, ses paluches en chalut sur mon derche. Sûr qu’elle devait aimer sentir mon furet gentiment grimper.
On finit dans le premier petit hôtel louche, ça sentait l’huile d’olive rance et le parfum bon marché. Chambre 407 au quatrième étage. Au premier palier, facile, je l’avais déjà défrusquée. Je montais les marches en colimaçon un peu moins vite que ma queue qui s’envolait, qui s’envolait. J’ai toujours en mémoire l’image de son cul de noire qui me servait de sémaphore. De sa chute de rein comme un toboggan luisant. De ses fossettes creusées à la naissance des fesses. De ses cuisses fuselées comme des ailes arrière de Chevrolet Impala millésime 1960, intérieur cuir rose. Et justement de sa vulve proéminente, fente occulte sillonnée en 3D, huileuse et épilée de frais de jeune pouliche en flamme qu’on amène au haras.
On resta huit jours enfermés dans ce petit hôtel à l’heure. Dehors la chaleur avoisinait les 40° et les pales du vieux ventilateur rythmaient les vagues de sexe que je lui glissais entre les cuisses comme l’Atlantique le fait à